Crónica 5º: Las llaves

Esta es mi quinta crónica, y se dice pronto. El tiempo se me pasa súper rápido, y ya llevo aquí tres semanas. Supongo que nunca dejaré de tener este sentimiento bucólico hacia el campo feo de Jaén, y que estas tierras tendrán que hacer un gran esfuerzo por conquistarme y germanizarme. 

No dispongo de tiempo, o no quiero dedicarlo al ordenador; sea como fuera, en este mini-resumen de mi vida en Alemania os relataré la aventura de las llaves

Las llaves. Ese instrumento mediante el cual puedes abrir y cerrar rincones. Ese instrumento que jamás perdí (hasta ayer); ese instrumento que si lo pierdes, tienes que pagar la parrafosa (me encanta esta palabra inventada) cantidad de 200 euros al dueño de la residencia. ¡200! Y no me extraña, puesto que hacer una copia vale 40 euros por llave (o las llaves son muy especiales, o el futuro está en la metalurgia).

Pues bien, ayer rompí el mito, perdí las llaves… y no una, sino cuatro.

Salí de clase, llegué a la residencia, me monté en el ascensor, y antes de que la puerta se cerrara, mi mano dejó soltar un llavero con las dos llaves de la bicicleta, y estas cayeron en el minúsculo espacio que existe entre el pasillo y la puerta, en esa rejilla inútil por la que respira el ascensor. Adiós llaves; adiós bici (pues la dejé atada). Esto supuso que al día siguiente tuviera que llevar la bici a cuestas para que un buen hombre, con su radial, me facilitara mi vida, y cortara la cadena.

Pero aquí no acaba todo. Mi mala suerte sólo comenzó. Por la noche, fui a una fiesta Erasmus en el quinto coño, y volví sobre las tres y media de la mañana, hora en la que todo el mundo menos los árabes de los Kebabs duerme. Cogimos un taxi, y llegamos a la residencia. Me monto en el ascensor nuevamente, y antes de que se cierre la puerta, abro la mano... y no hay llaves. Había perdido el otro llavero en la discoteca, el que contenía la llave del buzón y de mi residencia. Me quise morir. Quise bajar al inframundo y charlar con Hades, pero pensé que quizás si bajaba al inframundo encontraría las llaves de la bici que cayeron en el abismo del ascensor, y como ya había roto el candado, decidí no recordar malos momentos.

Me fui a casa de Pupe, española-extremeña-semi-andaluza que me acompaña desde el primer día en esta aventura. Ella me aconsejó que llamara a alguien, y entre todos los borrachos que supuse todavía quedaban en la discoteca, me acordé de María. Y me acordé de ella porque supuse que no estaría borracha, o al menos no tanto. Ella me salvó la vida. No las encontró por el suelo, pero después de hablar con una alemana de dos metros y medio-camarera, consiguió encontrar las llaves. Eso me hizo feliz, y dormí.

Así pues, al día siguiente, o sea hoy, fui con Saray a sacar una copia a las llaves. Y ocurrió esto (vean fotografía):

¿A esto le llaman buena suerte o fario? Jamás comprenderé por qué la mujer de la tienda hizo esto con las llaves, pues cuando me dijo que podía copiarla pensé en que tendría una máquina para réplicas, y no en una simple e insulsa fotocopia. 

En fin, sin más, amigos míos, un abrazo.